У казахов бедняки прикалываются над богачами.

У русских зайцы с лисами за избушку рамсят.

У французов людоед на людоеде сидит и людоедом погоняет.

А арабы?!  "Ну а мысли все про секс и про секс, про секс и про секс..."

Корейские сказки - со всей ответственностью заявляю - эти сказки мощнее любой конституции... и даже, может быть, прости Господи, Библии.

В жизни не читала более чистых и простых сказок, чем корейские, а ведь мне уже 30.

Вот сказка про то как сливу спасли. Там у девочки с отцом хотели сливу срубить, так несчастные так горевали, что аж жить не хотелось. Хотели чтоб слива зацвела розовыми цветами - типа это абрикос. Вот фраза:

"Ах, розовые цветы!" - воскликнула девушка, отца позвала. А тот дома лежит, к стене отвернулся, неминуемой беды ждет"...

Вот проблемы у людей, а?! А вы все  - ипотека, ипотека...

Или сказка про благодарного фазана. У кого слабые нервы - отвернитесь. Там парень фазана от змея спас. И вот его поймала жена змея. Говорит, мол, если колокол в храме зазвонит - муж мой жив и я тебя отпущу, нет - задушу к чертовой матери. Парень еще думал - откуда зазвонит, если храм пустой? Уже умирать собрался. И тут колокол слабенько так зазвонил, прикиньте. Ну змея его отпустила, он - бежать в храм. А там под колоколом лежит мертвый фазан весь в крови - голова разбита, клюв сломан...

Казалось бы - нерационально. Тебя спасли, так живи. А нет - благодарность равна здесь жизни.

А один парень ослеп, и отец невесты собрался ее за другого выдать. А она - верная, сбежала и решила со слепым женихом жить. Пока они шли на них разбойник напал, девушку похитил... Хорошо у слепого был друг, который вслед за ними шел, подстраховывал. Он стрелой разбойника пригвоздил. И вот такая фраза в конце чудесная, как цветок персика:

"Взял Ким Чхон руку девушки, вложил в руку юноши.

   А  Пэкун слова сказать не  может от  радости.  Вдруг из  глаз его слезы
брызнули.  Хоть и  слепой он,  а  кажется,  нет счастливее его человека на
свете.  Ведь рядом самая лучшая в  мире девушка и самый верный,  преданный
друг."  

 Вобщем, корейские сказки - five stars.

Ссылка: http://lib.ru/TALES/koreja.txt

Мой брат, 26 лет. Учился пару семестров в Оксфорде. Умножает свои знания в недвижимости. Года 4 трудится в одной real estate фирме в Алматы. И что? Говорит, что до сих пор не решил чем ему на САМОМ деле заниматься. Не выбрал еще.

Я. 6 лет назад работала наслаждалась журналистскими буднями в газете. К концу 4го года там - уехала в Америку. В надежде попробовать все, и найти что на САМОМ деле МОЕ. Да, люблю писать, но может... есть еще что-то лучше?.

Мать Тереза. В 12 лет решила служить Богу. В 18 ушла из дому (и родня ее больше не видела) в монастырь. В 28 она на улицах Калькутты подбирает зараженных, больных, умирающих, воняющих нищих. Учит бездомных детей. И так до конца.

Молодая женщина. Переходила реку с мужем и грудным младенцем. Сильным течением младенца вырвало из ее рук и понесло по реке. Муж бросился догонять и утонул. В один момент женщина осталась без семьи. Она вышла на берег. Дошла до деревни и осталась там жить. В деревне она провела всю жизнь, помогая и ухаживая за больными. И она была по настоящему счастлива. (быль).

Фазиль Искандер. Написал в одном рассказе неудобную для большинства, но точнейшую вещь.

Там почти весь рассказ он описывает как в одной семье горячо любили единственного сына. Как отец смотрел ему вслед, когда он уходил. Как мать вкусно готовила. Как в доме никогда не скрывали денег, они лежали на видном месте, чтоб ОН мог брать сколько хочет. Потому что ВСЕ делалось из любви к нему. Соседи считали эту семью оплотом счастья и благополучия. Вобщем, в 19 лет его случайно убили на охоте. Отец умер в день похорон. Мать...Искандер и тут нашел время пошутить: "...и она тоже должна была умереть, следуя логике..." Но она не умерла, а опустилась. Дом порос мхом, все развалилось, а она сидела, постаревшая, на крыльце целый день. Соседи обходили дом стороной.

И вот Искандер говорит (я точно слова не помню): "И я понял, что счастье не может и не должно зависеть от таких зыбких вещей. Человек не должен отдавать все свое сердце семье, дому - тому, что можно потерять в любой момент. А счастье должно находиться в том, что никто и ничто не может отнять... в деле, которое приносит радость и радость эта никогда не исчерпается..." Типа того.

"Для того, чтобы быть счастливым надо одно - любить, и любить с самоотвержением, любить всех и вся, раскидывать на все стороны паутину любви: кто попадется, того и брать". Толстой.

Я на пороге важного открытия. Если объединить эти звенья...Что-то зреет.

1.Розовая пенка с варенья

Когда нам всем было не более семи лет, мы любили играть в домик под горкой во дворе.

Домик был занавешен и устлан довольно-таки пыльными ковриками и половиками,

утащенными из под носа варящих обед мам.

Это был настоящий огурец, а не домик - без окон, без дверей, и полон людей до такой степени,

что иногда какой-нибудь неосторожный домочадец мог угодить босой ногой в общий пакетик с

салом (опять же утащенным из дома каким-то особенно щедрым ребенком).

Что, впрочем, не портило аппетит никому, а особенно мне - первый раз отведавшей сало именно здесь под горкой.

религиозным мотивам мама никогда не покупала сало, и очень удивилась моей просьбе его купить как-то раз,

не догадываясь откуда дует ветер. А он дул из под горки - этого сгустка космополитизма, этой лаборатории

кулинарных инноваций.

Мой личный вклад в просвещение моих темных салоедов (а в домике действительно было темно

как в шкатулке) были баурсаки - большие, теплые, на кислом молоке, выпеченные моей мамой

как раз в целях культурного обмена.

А Катька Эйзен таскала пенку с варенья. Баба Катя все лето варила варенье, и щедро вносила

пожертования в виде пенки в наше подгорковское застолье. Пенка эта была красивого розового

цвета, и очень нежной по консистенции, как растаявшее розовое мороженое.

На острожный вопрос какого-то ненасытного домочадца о возможности

попробовать само варенье, Катька говорила, что

пенка - это в сто раз лучше, потому что в ней все витамины, так сказала баба Катя.

И с Катькой не спорили - пенка бабы Кати имела огромный успех, и липкие волосы и б

рови вылезающих из под горки домочадцев были тому подтверждением.

А когда Катька переехала, горку сломали, а мы все стали любить мексиканские сериалы больше,

чем игры во дворе, я увидела как-то как мама варит варенье и выливает розовую пенку в раковину.

"А почему мы никогда не едим пенку?" - спросила я. "Ну, кто же ее ест? Это ведь самый мусор всплывает"...

...

2.Ватулька

Мы сидели на лавочке, щелкали семечки, а 4-летний Ватулька скакал по двору на одной ножке.

-А у нас дома тараканы! А у нас дома есть тараканы! - громко хвастался он.

На балкон гордо вышла его бабушка Софья Георгиевна - чопорная учительница

русского языка и литературы:

-Ну, Ватуля, что ты такое говоришь? Нет у нас дома никаких тараканов!

-Ага! А почему ты тогда вчера стулья кипятком поливала?!

-Ватуля! Зайди домой!

Через 10 минут Ватулька вышел из подъезда грустный, с пирожком, на вопросы не отвечал.

3.Последний из пионер

Всю жизнь хотеть повязать на шею красный галстук и блестя и переливаясь на солнце

пройти мимо толпы завистливых октябрят.

Приписывать самые благородные черты Ленке с пятого этажа, которой посчастливилось

стать пионеркой на два года раньше тебя.

Уважительно трогать нежный шелк накануне посвящения.

И все это ради того, чтобы через полгода после принятия в пионеры, увидеть как

страна развалилась, и услышать что Ленин больше не вождь.

В 5 классе мы уже не носили галстуки. Но 21 апреля 1991 года вечером меня грызли сомнения:

надевать завтра красный галстук в честь дня рождения Ленина или нет? С одной стороны, уже

почти год как никто не носит галстук. С другой стороны, год назад в спортзале вместо урока

математики нас приняли в пионеры и мы пели про Ленина и клялись быть всегда готовыми.

Ответственность взяла верх и в тот день я была единственной пионеркой во всей школе, и,

наверное, во всей бывшей стране.

Одноклассники покривлялись, но оставили в покое, одноклассницы округляли глаза,

но потом соглашались с моей мотивацией. Все остальные школьники презрительно кричали в след:

Пионерка!

Я чувствовала себе как партизан в плену, как патриот, преодолевающий страдания во благо

родины, как загнанный олень, как честный друг Ленина, не бросивший его как все.

Насмешки придавали мне силы носить этот галстук, как терновый венец, до конца смены.

Однако, больше я его никогда не надевала, все-таки это трудно - иметь собственное мнение.

Я живу на настоящем острове с пальмами и красными попугаями.

Кокосы валяются прямо под ногами, ящерицы-геконы лезут в квартиру через балкон,

который на пятом этаже.

Лично я живу в самом конце самой главной улицы нашего острова,

возле самых необходимых заведений - китайского ресторана, банка, кинотеатра и булочной.

Улица возле моего дома заходит в тупик - дальше залив. Ночью в нем активизируются морские медведи.

Manatee по английски, кто не знает.

Каждую пятницу возле кинотеатра сгущается толпа говорливых испанских юношей -

все как один с золотыми цепями на шее, и блестящих при свете фонарей испанских девушек –

такая падкая до спецэффектов культура оказалась.

Тут же стоит трак длиной в три метра

(track по английски – большая машина, где можно жить, кто не знает) организации Красный Крест.

Медики гостеприимно зазывают зайти и сдать кровь в обмен на бесплатный билетик в кино.

Так и кричат: «Билетики за кровь! Билетики за кровь!» Мы их называем вампирами и сторонимся.

Тодд говорит что они потом эту кровь продают втридорога пациентам.

Я видела один раз как они заманили в трак наивного индийского туриста, разжалобив

статистикой людей, которые уже никогда не смогут посмотреть кино.

Так работники красного Креста в буквальном смысле сосут кровь из туристов,

хотя владельцы ресторанов, допустим сосут не меньше, только в переносном.

В прошлом году наши знакомые из Нью-Йорка съели 800 долларов на Новый год в

обычном ресторане (regular restaurant -то есть почти что столовая). И каждый получил

по тарелке мяса с рисом, жареных бананов, ну и, может, вина стакан.

У Тодда есть друг юности, который служил в пехотных войсках специального назначения

в Панаме. Один раз их отряд высадили на вертолете посреди панамских гор.

Типа школа выживания такая – не дали ни еды ни воды, сказали что через неделю за ними прилетят.

Первое время несчастные перебивались припрятанными шоколадками и травой, а через неделю никто

за ними не прилетел. И через две тоже. Они решили выбираться сами.

Тодда друг лично подстрелил и скушал три тукана (птица такая тропическая,

кто не знает) на пути к лагерю. Знаете сколько стоит суп из тукана в американском ресторане?

Триста долларов. Ужин за 900 долларов – после него точно начнется школа выживания.

Интересно, насколько интересно нашему человеку читать истории про деньги?

Я боюсь тут стать скучной. А американец может целый день обзванивать знакомых,

рассказывая что он купил сегодня на sale (товар со скидкой) и сколько это стоило до sale.

И знакомые, кутаясь в скидочный плед, радостно подсчитывают сэкономленные деньги з

вонящего на скидочном калькуляторе. Удивительно, что никто еще не написал

бестселлер «Есть ли жизнь до sale?»

Что касается нашей главной улицы, то хоть она у нас только одна, ходить по ней

не скучно даже каждый день. Она плотно утрамбована ресторанчиками и бутиками по обе стороны.

И в одном из этих бутиков работаю я. Мы с ребятами продаем одежду высокого класса на каждый день.

Эта наша компания держит еще пятьсот таких же бутиков по всей стране. Называется Banana Republic.

Из-за этого громкого названия – брэнда, чистых полов и таких услужливых и нахрапистых продавцов как я,

люди и готовы переплачивать. Шарф за сто баксов не хотите ли?

Я - seller, это такой тип продавца, который стоит на втором этаже и пытается всучить

пожилым леди из Великобритании оранжевый свитер и зеленые перчатки, уверяя

что это их молодит на десять лет.

Дадут ли мне комиссионные, если леди купится и купит тот свитер? Нет. За это меня просто не уволят.

В конце смены я смотрю в компьютере сколько денег наварила Banana Republic за сегодня

благодаря мне. Обычно я отстаю от других, но это потому, что я стою на втором этаже, а касса

на первом. И наши кассиры, я подозреваю, не только забывают спросить покупателя кто ему

сегодня помогал, но и нарочно подрисовывают моих покупателей себе. Такая вот молчаливая

битва, холодная война у нас идет за эту статистику, я чувствую. Я работаю здесь уже месяц,

через два месяца мой менеджер посмотрит на мои продажи и решит достойна ли я и впредь

есть бананы, купленные на зарплату в Banana Republic (ведь только на них ее и хватает. А вы думали.).

Да что я все про деньги. Давайте поговорим о прекрасном. Вот у вас есть деньги? Да?

Ну, и прекрасно. Да нет, правда, вот про искусство на нашем острове хочется упомянуть.

На одной только главной улице у нас процветает три художественных галлереи, и это не

считая тех безруких, безногих, да и просто безмозглых художников, сидящих на асфальте.

Я познакомилась с одним. Русско-еврейским фрацузом из Парижа, потомственным

якобы художником, со своей, якобы, студией на Монматре.

Прохожу, знаете, мимо, слышу Высоцкого.

Останавливаюсь, говорю на английском, типа, ни при чем: «Хорошо поет...»

И помощник этого художника, полный дядька в очках, хоть и с физиономией

типичного афериста, но аж чуть не заплакал от гордости: «А знаете кто?» –

спрашивает с такой интонацией, что кажется, что это он. Я говорю по-русски:

«Наверное, Высоцкий». Ну, тут, конечно, начались объятия, слезы радости, шампанское рекой...

Вобщем, сам художник Георгий, седой и угрюмый, как черт, промолчал на своей табуретке целый

час и только когда я собралась уходить, неожиданно пришел в движение и зашаркал со

мной в одну сторону, якобы, за гайками.

Хотя, я, как мне кажется, успела обхаять его художества.

Там были картинки с корабликами и морем, пальмой и песком, небом и солнцем –

короче, мне было бы стыдно показать даже своей учительнице рисования, не то что

ценителям искусства. Я говорю этому помощнику: «А что Георгий кроме природы,

больше ничего не рисует?» (Сначала я хотела сказать «пишет» ради грамоты, но язык

не повернулся ради справедливости). Помощника задело, он объяснил, что правильно

говорить – «пишет». «Рисуют,- говорит,- На заборах.» Ну, я ему намекнула, что, мол, в

данном случае картины все-таки нарисованы. Он, наверное, подумал, что я не сильна в

русском, и бросил это дело. Потом я пыталась выудить у него цену на картины.

(Интересно же, может, мне тоже стоит взяться за кисть в таком случае).

Выходило, что у них чем меньше картина по размеру, тем меньше цена, и наоборот.

Это получается, свой «Черный квадрат» Малевич мог продавать по разным тарифам –

в зависимости от того сколько он извел черной краски на квадратный сантиметр.

Сам Георгий открыл уста только один раз за это время. Когда заговорили о Бритто,

напротив галлереи которого мы и сидели. Бритто – дорогой и модный художник в

США, фишка его картин – сочетание ярких цветов и геометрических форм. Ту же кошку

он рисует из зеленых, красных, желтых и черт его знает еще каких кружочков и треугольничков.

Так вот этот Георгий неожиданно возбудился: «А знаете, что Бритто своровал идею

уличного художника? Да-да, - даже табуретка заскрипела от его внезапного порыва.

– Кто был этот Бритто? Уличный торговец цветами. Так вот он подсмотрел как его сосед-художник

рисует свои картины, пришел домой и скопировал. А потом стал рассылать в разные детские

международные благотворительные организации бесплатно.

Конечно, его стали хвалить, заметили, протолкнули.»

«А вы не боитесь, что и вас могут скопировать?» - с тревогой спрашиваю я его.

Он усмехнулся и промолчал почему-то. Я подозреваю, что эти слабоумные кораблики

с морем не иначе как подставка. Не иначе как он нарочно выставил их, чтоб ни у кого

не появилось желание его копировать.

Мда, ну, пока что все. Но это еще не конец. Как говорили в мультике про Винни-Пуха –

есть еще и другие истории: про старого серого ослика, про Пятачка и всех-всех-всех остальных.

Мой типичный день в Майами

Просыпаюсь в пол-девятого утра. Смотрю на пальму за окном. Засыпаю снова примерно до 9:10.

Придумаваю занимательные поводы вылезти из кровати, типа:  мне кто-то из друзей прислал письмо на ящик; покатаюсь на велике; надо что-то придумать, чтобы начать зарабатывать деньги; если я не встану то... а вот с этим проблема, потому что ничего такого критического придумать не могу. В конце концов встаю из-за того, что хочется кушать.

Варю овсянку на воде, яйца и жарю маленькие сосиски из индюшки. Ем, вприкуску с пилюлями-пищевыми добавками.

Плетусь к компу, проверяю оба ящика. Читаю рассылки, письма, отвечаю, составляю план на сегодня (который еще ни разу не удалось претворить в жизнь). Так это продолжается до 12-12:30. Иду готовить обед: какой-нибудь осточертевший салат из листьев салата с бобами и консервами, с яблоком на десерт. С яблоком, которое получило право им называться из-за внешней схожести с этим ароматным фруктом. Хотя на самом деле ни что иное как сырая картошка без вкуса.

Окидываю взглядом довольно долго неметенный пол и разнообразные штаны, свисающие со спинок стульев. Планирую прибраться к ближайшему визиту какого-нибудь гостя. Что вообще редко случается - самый последний гость был истребитель муравьев со своим спреем и в охотничьих бутсах, заставляющих предположить, что в некоторых квартирах муравьи достигают исполинских размеров.

Открываю свой курс по Американскому Кино, читаю про Чаплина, про то как правильно писать критику, про свет, декорации, кадры. Читаю галопом, чтобы побыстрее написать пост на форуме и закрыть это дело. Не, ну вобще, конечно, интересно как это все начиналось и из чего состоит фильм. Даже задали домашнее задание - посмотреть Золотую лихорадку и Большое ограбление в поезде! Но как-то не вызывает страсти...как-то не до Чаплина, когда своя личная жизнь утекает день за днем монотонно и неизбежно, когда точно знаешь в чем дело, но ничего не делаешь, чтоб исправить положение. Наверно, потому что слишком комфортно телу, или если точнее - ж..., и ей не хочется неудобств. Ей нравиться теплая погода, уютная квартирка, еда, вода, кинотеатр через дорогу, булочки по воскресеньям, целый шкаф непрочитанных книжек, до океана 10 минут на автобусе, до Дисней-лэнда 4 часа на машине, клозет набитый платьями и кофточками, дюжина блестящих туфлей и сумок Coach. Декаданс, или как там - короче, не хватает только шампанского по утрам.

Так маюсь часов до 3-х. Потом подхватываю сумку, очки и иду выхожу на свет Божий, в слабой надежде увидеть, услышать, встретить что-то такое, что изменит мою жизнь кардинально. Ну, бывает же, когда находит озарение на людей - сядут в ванну и откроют закон какой-нибудь или встретят какого-нибудь продюсера и - в актеры мировой величины. Ну, хотя бы просто встретить какого-нибудь сверстника из своей, или не своей страны, поболтать, сходить на океан, побеситься, и подружиться.

Вот что такое возраст 27? Это уже надо отпустить бороду, или еще можно пересечь океан на лодке? У многих уже есть дети, а я еще люблю когда бабушки треплят меня за щеки и дают конфеты. Но мне уже хочется иметь кругленький счет в банке, чего раньше не хотелось, то есть даже и не думалось. А может, это от того, что я живу в такой стране, где все этого хотят? Хотят страстно, умопомрачительно, и достигают за счет всех этих: купи одну-получи две, первый месяц бесплатно, поддержи госпиталь для детей, зашибай бабки не выходя из дома, 20 за $5, 5 за $20...

Иду на почту, потом сижу на лавочке в парке, читаю книжку по рекламе, потом возвращаюсь под палящим солнцем домой.

Открываю интернет, youtube, хохочу над Веркой Сердючкой и 95 кварталом. Поотм освобождается от работы Тодд, и мы идем в спортзал. Через полтора часа возвращаемся и ужинаем - взвешенной и сбалансированной доктором Перриконом (чтоб ему...) едой.

Около 8 вечера. Тодд приносит свой лаптоп в зал, мы смотрим какой-нибудь фильм по Netflix или тот же youtube. Где-то в 11 снова охота кушать. Тодд идет в магазин через дорогу, приносит еврейские плюшки - претцельс, и диетическую колу. Я напиваюсь до состояния аквариума, и из-за большого кол-ва кофеина в коле не могу спать до 2 ночи.

В два ночи все-таки отрываю себя от дивана и иду спать.

Ночью мне снятся целые фильмы с участием моих одноклассников, однокурсников и даже самого Тодда (но редко). Это настоящие боевики или фэнтази: как-то мне приснилось, что я капитан космического корабля, и моя команда - мои одноклассники, боремся за какой-то прибор, который может контролировать всю Вселенную. Пришлось даже драться.

Короче, когда я просыпаюсь на след.день - в голове шумно, как после дискотеки. Люди во сне отдыхают, а я наоборот отдыхаю от сна - такой он у меня насыщенный. Я во сне живу и общаюсь более активно, чем наяву. Иногда даже не хочется просыпаться.

А бывает я слышу музыку во сне. Один раз мне наконец удалось записать: это была мирная немецкая пастеральная сцена. Женщины в чепчиках и мужчины в жилетках танцевали на лугу под ручку и пели: позже я загружу аудио-файл, я играю эту песню на пианино. Но я не гений, музыка, которая мне снится - она бесхитростная, и всегда одного типа - спокойная и в мажоре.

Что делать?

На днях меня разочаровала Коко Шанель. Да, не тезка, а та самая которая надевала мужские брюки (и как выяснилось за неимением альтернативы).

Вышло французское кино: не помню точно название, типа "Коко: история успеха" или "Коко: как все начиналось". Ну, думаю, пойду заряжусь энтузиазмом, вдохновлюсь на примере этой исторической женщины, хватит прозябать в неизвестности - смогла же женшина в 19 веке сама себя сделать!..

Короче, ее творческой деятельности режиссер уделил весьма микроскопическую часть фильма - где-то в конце показали окружающих Коко моделей и ее саму - сидящую на лестнице, уставшую и печальную.
Но почему она пришла к своему триумфу печальная - вот об этом и фильм.

Сначала Коко была веселая. Флиртовала с посетителями в ателье. Там она трудилась с утра до вечера, но судя по всему ужасно бедствовала. В конце концов, ее то ли уволили, то ли закрыли ателье, но так вышло что Коко оказалась без места жительства, на улице, с чемоданчиком.

Хорошо что она за несколько дней до этого успела переспать с одним из посетителей.

Зажав его адрес в кулачке, Коко на последние деньги купила билет на поезд.

Приехала по адресу - оказалось посетитель живет во дворце - с конями, с прислугой и т.д.
Сначала наивный мужчина обрадовался - ну, думал она как гость на 2-3 дня заглянула. Но Коко пожила чуть-чуть, а потом еще чуть-чуть, и еще... "до тех пор пока у Кролика совсем ничего не осталось!"

Тут-то все и раскрылось - Коко призналась что идти ей некуда. А, кстати, поселил он ее в маленькой каморке под лестницей - а не в своей спальне, чтоб вы не думали, что она уж там шиковала. И перед сном частенько навещал Коко и они веселые и довольные засыпали в объятиях друг друга... до тех пор пока все не открылось.

Остаться он ей разрешил, но ненадолго, и за это она должна была мыть лошадей и еще развлекать его гостей пением. 
Ходить к ней не перестал перед сном, но Коко, кажется, уже эти отношения не приносили былого удовлетворения. Тем более что однажды на балу ей подсунули грязную тарелку и салфетку. Она еще возмутилась: "Замените мне салфетку!", сказала официанту. "Это ваша салфетка", - отвечал слуга. "Нет, нет, этого не может быть, я только пришла!" "Барин сказал, чтобы вам положили эту салфетку..."

Ну, так вот. А петь для гостей Коко было, по правде говоря, не в чем. Она взяла да и перекроила одежду для конюха по своей фигуре - жилетку и штаны. Порылась в старом сундуке, нашла еще одни штаны - сделала из них шорты. И так и прослыла оригинальной среди барских друзей.

Там была одна дама - богачка, подруга барина. Коко ей шляпу переделала - выдрала из нее перья и отрезала поля - "так, говорит, ваше лицо видно лучше". Вобщем не могла будущая кутюрье удержать себя - талант так и пер из нее даже в этих стестненных обстоятельствах.

А среди барских друзей был один оч-ч-чень привлекательный человечек - какой-то угольный магнат. К тому же лет на 15 моложе барина. Весь такой стройный, высокий, с усами, серыми глазами, щербинкой между зубов, одним словом, секси. К тому же он углядел в Коко изюминку. Все приставал к ней - "ты счастлива да ты счастлива?". Говорил, что она особенная. Приметил какую она книжку читает, и тоже прочитал. Вобщем мечта.

Коко для приличия притворилась недоступной сначала. Но срок аренды каморки подходил к концу, и сценарий пришлось сократить до неприличия. Хотя одного ее согласия было мало. Молодой магнат должен был еще попросить разрешение у барина - он хотел съездить на какой-то симпозиум вместе с Коко. Ну, типа эскорт сервис. Барин помялся, и отпустил.

Ну, чтоб долго не развозить эту историю - разыгралась между Коко и магнатом любовь не на шутку. И тут она узнает от барина, что магнат женится на богачке - ради денег. И хотя это была правда, барин сказал это нарочно -жутко приревновал он Коко. Вобщем, карты сложились так - барин зовет Коко замуж, обещает сладкую жизнь. Магнат дает Коко денег на свобственный бизнес - ателье, но жениться не может. А может только в гражданском браке проживать.

Коко - молодец, женщина, выбрала деньги (прям как в "Поле Чудес", там же иногда выбирают Приз - а в сундуке морковка).

Потом показали, как она раскрутилась на эти деньги. Там дюжина швей на нее работают, двухэтажное ателье в центре Парижа, все дела... Приходит этот любовник-спонсор посреди рабочего дня, Коко все бросает, бежит с ним на 2 этаж, "отдает долг"... извините за цинизм.

Ну, в конце концов, любовник погибает в автокатастрофе. Коко скорбит, хотя с другой стороны долг отдавать тоже больше не надо.

И вот она печальная сидит на широкой лестнице, опять в жилетке и штанах, а модели в невиданных нарядах спускаются и стоят вокруг, сзади и впереди нее.

Вот такая "история успеха". Если б не мужики, оборвалась бы эта история еще когда Коко с чемоданчиком стояла перед своей запертой (из-за долгов) квартиркой. Ну, почему, почему, женщина не может достичь карьерных высот, богатства, славы - без мужиков? Мужчины же добиваются. Сами, своим характером, волей, умом. А мы, почему мы не можем? А те, кто может - ну, я думаю, Опра Уинфри, например, или мать Тереза - это даже не женщины. Опра - как танк, грубая и до сих пр не замужем, а Тереза - она вообще святая - выхаживать прокаженных нищих в Индии - знаете ли, такую славу никому не надо и даром.

Кто еще? Принцесса Диана? Она еще с пеленок была богатой и известной. Пэрис Хилтон - то же самое. 
Валентина Терешкова? Но она жила в стране, где не было женщин и мужчин, а были "товарищи".

Вот Джоан Роулинг - да. Но как мало таких примеров. На тысячу успешных мужиков, которые сами себя сделали - одна такая женщина. Обидно.

З.Ы.Этот пост могли читать только мои друзья в Моем Мире. Но я хочу им поделиться и с новыми друзьями с yourvision. И фильм и пост увидели свет в прошлом году.

Не могу больше терпеть - показываюсь!!

Я на yvision неделю, а меня уже чуть не побили.

За что?

За простое цитирование фразы про фигню. Сказали, я злая и глупая (Жалмауз Кемпiр).

А вот от того, кто мне понравился ни строчки. Вывод - черный пиар сильнее белого.

Со мной даже тайно подружились два человечка. Они просто добавили меня во френдленту, ни говоря ни слова. Наверное, боятся репрессий со стороны того друга, от которого сбежали ко всем чертям (то есть ко мне).

Признаюсь, это не первый взрыв на моей фабрике.

Помню как-то нечем было заполнять последнюю полосу в газете. И моя редактор заставила писать обзор нового сборника стихов поэтов Караганды.

Я честно отказалась. Дело в том, что поэты приперли этот сборник сами.

Две наивные, белые и пушистые поэтессы сидели на нашем диванчике и, заливаясь краской смущения и некой гордости, рассказывали мне как нелегко было писать этот шедевр. Как десятки лучших карагандинских поэтов корпели над этим манускриптом. Вобщем, могла ли я догадываться, что в день сдачи номера мне придется обхаять этих муз с ног до головы?

Конечно, можно было и хорошо написать... если бы и стихи были хорошие. Но:

"Твои мочки, мои точки, нуга ног..." "Я граненный стакан" и прочие (я уже не помню) не оставляли выбора.

Помню начало статьи, из-за которого, собственно, поэты и всбесились на следующий день:

"Твои мочки, мои точки, нуга ног..." Что это? Кто-то обкурился? Нет, это просто карагандинские поэты разродились новым сборником стихов..."

И еще одна фраза:

"Такое ощущение, что поэты сначала выдумывают рифмы, а потом втискивают смысл."

Вобщем, получилась такая статья-кастет.

На следующий день подтвердились слова сказочника Андерсена:

"Больше всего не любят, когда над ними смеются женщины и поэты."

Меня не было весь день. По слова редактора, утром, когда она вошла в редакцию - там сидело штук 12 поэтов. Поэты стояли возле двери, сидели на диване, на стульях, повисли на суках дубов, легли волнистыми коврами среди полей, вокруг холмов...

Короче, с собой они приволокли открытое письмо под названием "Желтая гримаса Николая Кима" (был у меня такой псевдоним, из-за трений с лопнувшей компанией Валют Транзит). Поэты грозили редактору пальцами с обкусанными от творческих мук ногтями, кричали и требовали опровержения. Еле вытолкав их за дверь, редактор услышала, что на газету подают в суд.

(Самое прикольное, что в тот же день, в редакцию пришли инвалиды из общества инвалидов жаловаться на статью другого журналиста. Они поднимались по летнице на костылях и прочих приспособлениях, как будто у нас в редакции появился Христос.)

В суд на нас не подали, но письмо пришлось опубликовать - эти две пушистые поэтессы оказались настоящими дъяволицами. Приходили и названивали каждый день. А что касается меня, то мне, оказывается, объявил смертельную дуэль один то ли поэт, то ли их близкий друг. Он как раз занимался обзорами прессы в то время.

Я-то читала обзоры без задней мысли - ну, смотрю, меня подкалывают каждый раз, ну, ладно, думаю. Как говорится - it's your vision. Потом догадалась - подколы были злыми, без юмора и на удивление настойчивыми. А-а-а! Все ясно, я ж его все время вижу с той поэтессой! Оказывается мне мстят!

Это было приятное открытие. Потому что мститель надрывался все это время, а от меня не было никакой реакции.

А чего ей взяться? Я была счастливым человеком - мчалась в редакцию, продрав глаза, пары пропускала. Вот. Награды кое-какие были журналистские.

Какой итог хочется подвести?

Итог хоть и нескромен, но по Крылову:

"Таланты истинны на критику не злятся -

Их погубить она не может красоты.

Одни фальшивые цветы дождя боятся."

Я в yvision всего 4 дня, а сердце уже и сжималось от горя, и смеялось, и согревалось и вот опять - болит.

Только что прочитала новость - в Астане вопитатель избила 4-летнего малыша, у него закрытая черепная травма. Бедный отец теперь должен разрываться между больным ребенком и судами. Что самое вопиющее -это то, что все воспиталки этого сада и заведующая встали на "защиту коллеги"!

Одна избила, а другие поддерживают. Неужели никому не жалко ребенка? Неужели такие до того бессердечные женщины?

Да, автор говорит, что детсады переполнены. И этот видно простой неплатный детсад. И воспиталки замученые, бедные и уставшие. А мальчик наверное сорванец. Но - где же справедливость??? Как можно выгораживать "коллегу", которая всю жизнь мальчишке загубила?!

Я уже прихожу понемножку от статьи об Анаре- 5-летней девочке, жестоко изнасилованной. Вовлеклась немного в помощь ей, и стало чуть полегче переносить эту историю. Молюсь, чтобы в Питере ей хорошо все сделали. Бедная мама ее...

Почитала Евгения Дробязко -про турецкий "характер", в переводе на турецкий - "хуй". Про его визит в казахский аул - какое теплое ощущение! :) Человека, говорит, заставят переночевать, а потом еще дадут денег на бензин. Да, это казахи. Те самые, предки которых выжили голод 30х. Это уже пост про Татьяну Невадовскую, дочь ссыльного профессора, которая вела дневник в эти годы. Кто-то прокомментировал - люди ели собственных детей. Господи! И ведь это был искусственный голод!! Ну какая же мразь этот Сталин был.

Но как гласит Библия - у всех одинаковый конец. Кто-то был страдальцем, кто-то мучителем - но всем одно в конце концов. Поэтому ешь, пей и веселись, и не страдай, -опять же поучает Библия. А что если нечего есть, пить, и сил веселиться нет тоже?..

Почему я раньше не интересовалась историей Казахстана?

Помню обшарпанный учебник - надо было зубрить все даты в нем, сухие фразы, имена. Неужели нельзя написать учебник просто и ясно, вот как этот пост?

Полюбовалась на фотки Атанеса. И, судя по всему, его девушки Элины. Она красивая, но писать не может. То ли не хватает мыслей, то ли опыта. Одни эмоции.

Честно, с радостью бы вышла и никогда бы не открывала это сайт опять. Слишком уж близко, дорого и больно здесь все.

Зато стало понятно где мое место. А то я все по Linkedin, по Facebook шляюсь. На Livejournal, на wordpress можно увидеть попытки моего блогговония. Но все решено. Я остаюсь, как поется в песне -"I'm staying! Just staying! I don't wanna be fre-e-e-e!" (из Dreamgirls).

Еще мне понравилась Кася Шаховская. Она получила MBA в Бостоне и теперь называет себя бизнес-консультантом. Хороша консультант: на вопрос "открывали ли вы свой бизнес сами?" Кася ответила: "Да уже тыщу раз писала! открывала салон красоты, автозаправку и другую фигню..." Но тогда и называла бы себя Кася: фигня-консультант. Консультант по фигне. Правда?

А MBA в бизнесе - это все равно что научить человека играть на пианино без пианино, по книжкам.

Есть даже поговорка: нет бизнеса, а есть бизнесмены. Касины советы вроде звучат правильно, но "фигня", которую она открыла за свою короткую жизнь (а судя по фото Кася еще даже не бреется), смущает...